I don’t have dreams, I have goals. Harvey Specter.
Глупо, неправильно, и, как я считаю, весьма невежественно делить людей на категории или относить их к какой-либо группе. Но по совершенно механической случайности, как бы ты себя не останавливал и не ругал за это, ты всё равно будешь как умалишённая обезьянка ставить штампы на окружающих тебя персонажей.
Повстречался мне однажды на пути весьма странный тип людей. Вроде бы он ничем не выделялся из толпы. Абсолютно нормальные и здравомыслящие люди этого типа — они ходят на работу, растят детей, пытаются быть счастливыми и играют в демократию с государством. То есть делают всё, что может и должен хотеть делать каждый нормальный человек. И если такие люди для тебя лишь приятели, то ничего страшного произойти не может. Вы будете здороваться каждый день на работе, возможно, водить детей в один садик и обмениваться странными полусмешными шутками с лёгким намёком на пошлость. Однако, как только ваше общение перерастёт во что-то большее, чем просто лёгкий социальный флирт, под этой весёлой и беззаботной маской открывается истинное лицо отчаяния и безысходности, серым цветом красящее всё, к чему прикасается этот человек.
Они живут не мечтами, а целями.
Стоп-стоп, так же просто не может быть. Любой человек умеет мечтать, это же так просто. Берёшь и придумываешь что-то, а потом ещё и ещё… Всё бы было хорошо, только мечтать о том, что ты съешь сегодня на ужин — это совсем иное.
Вот это да, совсем просто же! Но здесь совсем другое. Цель — это же совсем не мечта. Мечту ты возводишь на пьедестал, купаешь её в лучах первенства и смотришь на неё, как будто тебе десять, а она — лучший рождественский подарок, который ты мог получить. Только вот пока на этом подарке остаётся ленточка с праздничной упаковкой — он остаётся мечтой. Святой и девственно чистой. Но как только она исчезнет, волшебство в тот же момент закончится и ты получишь набор машинок или железную дорогу, с которыми будешь играть следующую неделю, а после, скорее всего, забросишь. В школе мы мечтали о том, что полетим к звёздам и изменим мир. Однако же ограничились зарплатой в долларах, мужьями-айтишниками и грёзами о регулярном минете. Так себе мечты.
С годами же иногда получается учиться обращаться с мечтами. Чтобы они не были чем-то недосягаемым и неподъёмным. К сожалению, в дело вступает холодный, как сердце твоей бывшей, расчёт. Мечты становятся всё меньше и меньше, пока не превращаются в цель. Расчётливую и корыстную. Которая чаще всего стоит денег либо титанических усилий и не несёт в себе ничего, кроме ублажения собственного эго.
Но иногда от мечты всё же остаётся что-то, что позволяет тебе оставаться ребёнком и буквально прыгать от радости в предвкушении момента, когда же ты сорвёшь ту самую обёртку с подарка. Только теперь ты знаешь, что под обёрткой, но это совершенно не мешает твоему мозгу радоваться настолько чисто и искренне, что ты забываешь год своего рождения. Мечта тёплая. Её хочется трогать и чувствовать каждый удар, пускай и воображаемого пульса. Мечтать же лучше всего о чём-то живом, правда?
Но люди, для которых не существует мечт, чаще всего предпочитают холодный дешёвый пластик живой теплоте мечты. Для них машина новая, стразы яркие (пускай и ненастоящие), шубы тёплые (пускай пошлые, но хороший индикатор достатка), из еды — суши (пускай и похожие на резину, но не домашние котлеты, что в тысячу раз вкуснее). Только вот счастливым тебя это не сделает.
«Я хочу новую машину, потому что я уже взрослый, мне надоели эти старые вёдра».
«Я хочу шубу, потому что зимой холодно, а я хочу всё время быть в тепле».
«Я хочу пятизвёздочный отель и лежать на пляже, это лучший отдых для меня».
Вот и получается, что люди, которые не умеют мечтать, окружают себя новым холодным пластиком и металлом, который не способен растопить их и без того чёрствые и бестолковые сердца. Они закрывают свои глаза невидимыми ставнями, через которые пробивается ничтожное количество света, лишая себя живительного тепла и оказываясь один на один с вечной мерзлотой, поглощающей всё, что не попадает под жёсткие холодные стандарты.
Но при всём при этом эти люди умеют радоваться. Точнее, они убеждают себя в том, что умеют. Потому что не уметь радоваться — это плохо. Если шеф мудак, работа отстой, а из личной жизни только кот — нужно же себя порадовать. Это так просто — купил себе какую-нибудь безделушку — и радуешься. Но это доказывает лишь одно — скупость и ограниченность мышления. Пустоту выбора. Зашоренность. Можно подбирать для этого сколько угодно эпитетов, один краше другого.
Так появляются стандартные увлечения, которые являются ничем иным, кроме как попыткой заполнить пустоту между работой и сном. То, что обычно называют бытом. Эти люди иначе не могут, кроме как пытаться заштопать дыры в своей до безобразия скучной жизни. Потому то им плохо наедине с самими собой.
На выходе мы получаем человека, мало чем отличающегося от бесформенной слизи, не понимающей своей бесполезности и стремящейся размножаться и растекаться по всему, что видит вокруг себя и к чему может прикоснуться. В них нет жизни, нет смысла, нет задора и максимум, когда они могут почувствовать свою значимость — проходя мимо тех, кто, как они думают, ещё хуже.
Проще говоря, эти люди — говно.
А хорошие люди — компот.
